Memória de Minhas Putas Tristes, Gabriel García Márquez

Livros ganham um ponto extra comigo quando, só ao terminá-lo, me dou conta que o personagem ao redor do qual tudo se passou sequer recebeu um nome. Ter um nome, nesses casos especiais, não faz diferença ─ o protagonista não é menos completo sem um. Ao mesmo tempo, me desperta um sentimento curioso quando, terminado um livro, não tenho muito bem uma opinião formada sobre ele. Tudo bem, o livro é bom, mas... celebramos a velhice ou a condenamos? Saudamos a loucura ou a lucidez? Ambas as coisas acontecem em Memória de minhas putas tristes. Talvez eu precise de mais uma visita às memórias do nosso sem-nome para esclarecer meus pensamentos.